Notes de l’auteur : Après une nuit déchaînée à un concert d’Insane Clown Posse, j’ai rencontré quelqu’un qui a tout changé pendant quelques heures. On a fumé. On a ri. On a baisé comme si le monde allait s’arrêter. Pas de noms. Pas de numéros. Juste de la chaleur, de la sueur et un adieu que je n’ai pas vu venir. Je n’étais pas sûr de vouloir publier ça. Mais quelque chose en moi m’a dit que c’était le moment. C’est une histoire vraie. Et je pense encore à elle.
Le concert venait de se terminer. Chaos de clowns. Une salle sombre dans une ruelle d’une ville quelconque où la crasse tache le béton et le Faygo imprègne ton âme.
Ce n’était pas une étape de tournée — juste une de ces nuits où le Wicked Shit venait pourrir l’horizon. Et j’étais prêt.
Dès que la basse a retenti pour « Bang ! Pow ! Boom ! », j’ai fait ce que je fais toujours : foncer vers la scène.
La sécurité a essayé — attraper, crier, bloquer — mais j’ai glissé comme de la graisse. J’ai attrapé la rambarde latérale, me suis hissé et j’ai atteint l’avant.
La différence : je ne me contentais pas d’être là à m’agiter. J’aidais l’équipe. Portant des caisses de Faygo, lançant des bouteilles aux clowns, les distribuant comme un soldat du Dark Carnival.
Puis est venue la dernière caisse pleine. La mienne.
J’ai explosé. Sautant. Arrosant. Dévissant les bouchons et les lançant dans la foule. Chantant chaque putain de parole. J’ai aspergé la fosse comme si j’avais été formé pour ça. Mon t-shirt collait à ma peau. Mon maquillage coulait le long de ma mâchoire.
Quand la dernière bouteille a volé et que les lumières se sont tamisées, les Clowns ont quitté la scène. Je suis descendu dans la nuit, le cœur battant, les poumons enduits de sucre et de basse. J’ai titubé dans l’air humide, allumé un joint — l’adrénaline cognant encore dans mes veines.
C’est là que je l’ai vue.
Appuyée contre un mur près de la salle. Joint en main. Jambes croisées. Observant la foule comme une reine sans besoin de trône.
Appelons-la Cherry Pie. Pas son vrai nom — mais c’est comme ça qu’on va l’appeler.
Elle semblait avoir peut-être 24, 26 ans maximum. Bras et cuisses tatoués. Courbes à foison. Lèvres pleines en gloss sombre. Des yeux qui transperçaient les conneries. Un débardeur noir trempé de Faygo collait parfaitement à ses seins. Une culotte en dentelle blanche — maintenant brun clair à cause du spray de root beer — dépassait sous une petite jupe tordue.
Et cette démarche ?
Pur péché.
J’essuyais encore le Faygo de mon front quand elle a souri.
« T’as donné à fond là-haut. »
« Ça se voit tant que ça ? » ai-je ri.
« Tu passais des bouteilles comme un pro. Et d’un coup, t’étais au centre de la scène avec ta propre caisse, comme si t’étais né dans le cirque. »
« En quelque sorte, oui », ai-je dit en tirant une taffe. « Tu veux des conseils ? »
Elle s’est approchée. Audacieuse. « Ouais. Je veux arroser comme ça. »
J’ai haussé un sourcil. « Reviens à ma caisse, et je t’ouvre comme une bouteille de 2 litres. »
Elle s’est léché les lèvres. « Tu flirtes toujours comme ça ? »
« Seulement quand ça marche. »
Elle m’a donné un coup de hanche. « Montre le chemin. »
On a marché. Pas beaucoup parlé. Juste partagé le joint, nos doigts se frôlant comme des invitations.
Des Juggalos étaient postés partout — chaises de jardin, coffres ouverts, musique à fond. Quelques-uns m’ont reconnu — pas de la scène, juste des années dans ce délire. Un pote a crié :
« Jésus regarde, frangin ! »
Cherry Pie n’a pas raté un battement. Elle lui a fait un doigt d’honneur avec un sourire, langue sortie, fesses rebondissant comme une ponctuation.
On a tous ri.
Tout le monde savait ce qui allait se passer.
Ma caisse était garée dans une ruelle sans issue. Même endroit tous les ans. Même endroit où j’avais doigté Camille après un câlin trop long qui s’était transformé en morsure dans le cou. J’avais juré de ne plus jamais amener une fille ici — jusqu’à ce que Zoé m’envoie « T’es dispo ? » en 2016. Même endroit où Clara m’a ghosté, mais je sentais encore son parfum des jours après sur la banquette arrière.
Mais ce soir ? Ce n’était aucune d’elles.
Ou peut-être toutes à la fois.
Parce que quand Cherry s’est penchée, s’est pressée contre moi, m’a léché l’oreille et a murmuré : « Tu ferais mieux de me baiser comme si j’étais la seule qui ait jamais compté », je le jure devant Dieu — j’ai vu tous leurs visages défiler derrière ses yeux.
On s’est embrassés comme si on l’avait déjà fait. Comme si on s’en souvenait. Ses lèvres étaient douces, affamées. Ses mains ont glissé sous ma ceinture sans hésiter.
J’ai ouvert l’arrière. On est montés.
Elle m’a chevauché avant même que la porte ne se ferme. Se frottant, embrassant, touchant. Sa voix murmurant à mon oreille faisait battre mon cœur comme un poing.
Ses cheveux étaient détachés, encore humides de Faygo. Des mèches collaient à son cou. Je l’ai sentie avant de la goûter — parfum, sueur, et root beer imprégnés dans la dentelle qu’elle ne cachait pas.
J’ai glissé ma main sous son haut. Trouvé des tétons percés, des aréoles claires — parfaites à mémoriser du bout des doigts.
« Prends ton temps », a-t-elle dit.
« Mais ne le gaspille pas. »
Je ne l’ai pas fait.
Elle a sorti mon sexe comme s’il lui appartenait. Pas de taquinerie. Pas de montée en puissance. Juste baissée et commencé à sucer comme si elle avait attendu toute la semaine.
Lent. Humide. Profond.
Je me suis adossé, allumé un autre joint, et gémi. Elle a levé les yeux en suçant — regard verrouillé, joues creusées, sa main tournant autour de la base pendant que sa langue taquinait le gland.
« Merde », ai-je marmonné. « T’es dingue. »
Elle s’est arrêtée juste pour dire :
« T’as pas encore vu ce que c’est, la folie. »
Et puis elle m’a avalé plus profondément. Sa salive me recouvrait. Sa main caressait pendant que sa bouche travaillait mes testicules.
J’ai écarté ses cheveux, juste pour la regarder faire.
« Lève-toi », ai-je dit, la voix épaisse.
Elle a levé les yeux, lèvres luisantes. Je lui ai relevé le menton et l’ai embrassée — goûtant la fumée, le soda, et moi-même.
Elle a tendu la main pour retirer sa culotte trempée — dentelle blanche, maintenant teintée de brun par le Faygo — mais je l’ai arrêtée.
« Nan. Donne-les-moi. »
Elle a souri. Me les a tendus.
Je les ai pressés contre mon visage. Inspiré profondément. Le root beer d’abord, puis l’odeur chaude et humide de son sexe et de la sueur.
Je les ai accrochés autour de mon cou.
Elle n’a rien dit. Juste grimpé sur moi, m’a positionné, et s’est abaissée centimètre par centimètre.
On a gémi ensemble — le sien aigu et essoufflé, le mien grave et brut.
Ses bras autour de mon cou. Ses jambes verrouillées derrière moi. On a commencé lentement. Se frottant. Sans hâte. Yeux dans les yeux.
Puis elle m’a mordu la lèvre.
« Je veux que ce soit plus fort », a-t-elle grogné. « Plus profond. Baise, baise, baise. »
Elle a rebondi plus fort. Seins secoués. Cheveux virevoltants. Comme si elle voulait laisser une cicatrice sur mon âme.
J’ai saisi ses fesses. Soulevé. Enfoncé. Le SUV tanguait. Les vitres s’embuaient.
Elle a commencé à crier — de vrais cris. Mon nom. Des grossièretés. Énergie brute.
« Oui… plus profond… baise-moi. Fais de moi ta petite pute crasseuse. »
Puis elle s’est retournée, à quatre pattes.
« Par derrière. Tête baissée. Cul en l’air. »
Je me suis enfoncé en elle. Chair contre chair. Seins claquant contre la vitre. Ongles griffant le verre.
« T’aimes ça, salope ? »
« Oui ! Merde ! Plus fort — mets un doigt dans mon petit cul sale aussi ! »
Je l’ai fait.
Elle a crié dans le siège, à moitié étouffée, pendant que je tenais sa gorge de l’autre main.
J’étais parti. Je m’en foutais.
Je ne sais pas combien de temps on a baisé. Je ne connaissais que sa peau, le claquement des corps, ses gémissements de plus en plus rauques et forts.
Elle avait les mains sur la vitre. Seins rebondissant. Cul cambré. Cuisses tremblantes. Adorant ça.
« T’entends ça ? » a-t-elle haleté.
« C’est le bruit de mon sexe qui avale ton sexe. »
Je lui ai claqué les fesses fort. Elle les a repoussées en arrière, souriant.
« C’est tout ce que t’as, Roi du Faygo ? »
J’ai attrapé ses cheveux. Tiré en arrière pour qu’elle me fasse face. Sueur dégoulinante. Eyeliner barbouillé. Parfaite.
« Dis mon nom », ai-je murmuré.
« Dire le tien ? » a-t-elle sifflé, souriant.
« Je le crierai. Continue juste à me baiser comme ça. »
Le SUV tremblait. Les amortisseurs grinçaient. Les vitres craquaient. Mes mains serraient ses hanches comme si elle allait s’envoler sinon.
Elle disait des trucs dingues.
« Étire-moi… Remplis-moi jusqu’à ce que je le sente dans mon ventre… »
« Tu sens ça ? C’est toi en moi. J’en veux plus… »
« Baise-moi comme si j’étais la salope qui t’a bloqué et qui pense encore à ta bite. »
Ça m’a brisé.
J’ai mordu son cou. Baisé comme si je poursuivais chaque ex qui m’a largué. Comme si je pouvais chasser les fantômes de moi-même.
« Tu veux tout de moi ? » ai-je grogné.
« Je veux être toutes les autres », a-t-elle gémi.
« Pour que tu n’oublies jamais. »
Elle m’a repoussé, grimpé dessus — complètement nue, culotte toujours autour de mon cou. A commencé à se frotter lentement, verrouillant ses yeux.
« Regarde-moi », a-t-elle murmuré.
« Dis-moi que je suis à toi. Juste pour ce soir. »
J’ai hoché la tête. Incapable de parler.
Elle m’a léché l’oreille. « Je vais vider ce sexe à sec. Tu ferais mieux de jouir comme si c’était ta dernière fois. »
Elle se resserrait. Haletait. Se frottait plus fort.
« Je vais jouir », ai-je averti.
Elle n’a pas arrêté. « Sur mon ventre », a-t-elle dit. « Marque-moi. »
J’ai retiré, haletant, caressant vite. Elle s’est cambrée, seins pendants, cheveux en bataille.
Le premier jet a frappé le préservatif, le reste a éclaboussé son ventre et ses seins. Elle a gémi, souriant.
« Putain, oui », a-t-elle murmuré. « C’est comme ça que je veux me souvenir de toi. »
Elle a pris une lingette, touché le désordre entre ses cuisses, et souri.
« Salissant », a-t-elle dit. « Parfait. »
Je l’ai nettoyée avec la serviette que je gardais cachée. Ouvert une bouteille d’eau. Elle m’a essuyé.
Pas de malaise. Juste le silence.
On s’est glissés sous une vieille couverture. Sa tête sur ma poitrine. Sa jambe sur la mienne. Chaud. Calme. Épuisés.
On est restés là deux heures. Pas de noms. Pas de mensonges. Juste la peau, la sueur, le silence.
Vers 4h15 du matin, elle a enfilé sa jupe, fourré son soutien-gorge dans son sac, et ramassé le préservatif noué.
« Je garde ça », a-t-elle dit en riant. « Pour ne jamais oublier. »
Elle l’a fourré dans sa poche.
N’a pas demandé mon numéro. N’a pas proposé le sien.
Quand je l’ai proposé, elle a juste souri.
« Je ne fais pas le coup des textos après un plan cul. J’aime que les moments restent des moments. »
Elle m’a embrassé une fois — lentement, doucement, sincèrement — et a disparu dans la brume comme un fantôme en dentelle.
Et bizarrement, ça avait du sens.
Cherry Pie était le genre de fille qui disparaît avant que la réalité ne la rattrape. Un secret ambulant qu’on ne résout pas.
Je pensais la revoir. Mais non.
Des mois plus tard, un inconnu m’a envoyé un DM.
« Yo… c’était pas toi avec Cherry Pie après le show des clowns ? »
« Ouais. Pourquoi ? »
La réponse m’a frappé comme une brique : « Elle est morte dans un accident en allant à un autre concert. Glissé sur du verglas. La voiture a fait des tonneaux sur l’autoroute. Ils disent qu’elle est morte sur le coup. »
Pas d’avis de décès. Juste une photo d’une veillée aux chandelles. Un autre nom tagué.
Mais je savais.
Les tatouages. Le sourire. Ce même regard sauvage — comme si elle savait que son passage ici était temporaire.
Et je n’ai jamais pu dire au revoir.
Juste un souvenir.
Une nuit.
Un corps pressé contre le mien.
Une voix, résonnant encore quand le monde se tait.
Elle était toutes les autres.
Et aucune d’elles.
Un fantôme que j’ai baisé sur la banquette arrière de mon SUV —
et dont je n’ai jamais cessé de penser.
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